Vendredi 20 novembre 2009
« Que fais-tu grand-mère, assise là, dehors, toute seule ?
»
Eh bien, vois-tu, j’apprends. J’apprends le petit, le minuscule,
l’infini. J’apprends les os qui craquent, le regard qui se détourne. J’apprends à être transparente, à regarder au lieu d’être regardée. J’apprends le goût de l’instant quand mes mains tremblent,
la précipitation du coeur qui bat trop vite. J’apprends à marcher doucement, à bouger dans des limites plus étroites qu’avant et à y trouver un espace plus vaste que le
ciel.
« Comment est-ce que tu apprends tout cela grand-mère ?
»
J’apprends avec les arbres, et avec les oiseaux, j’apprends avec les nuages.
J’apprends à rester en place, et à vivre dans le silence. J’apprends à garder les yeux ouverts et à écouter le vent, j’apprends la patience et aussi l’ennui ; j’apprends que la tristesse du coeur
est un nuage, et nuage aussi le plaisir ; j’apprends à passer sans laisser de traces, à perdre sans retenir et à recommencer sans me lasser.
« Grand-mère, je ne comprends pas, pourquoi apprendre tout ça ?
»
Parce qu’il me faut apprendre à regarder les os de mon visage et les veines
de mes mains, à accepter la douleur de mon corps, le souffle des nuits et le goût précieux de chaque journée ; parce qu’avec l’élan de la vague et le long retrait des marées, j’apprends à voir du
bout des doigts et à écouter avec les yeux. J’apprends qu’il faut aimer, que le bonheur des autres est notre propre bonheur, que leurs yeux reflètent dans nos yeux et leurs coeurs dans nos
coeurs. J’apprends qu’on avance mieux en se donnant la main, que même un corps immobile danse quand le coeur est tranquille. Que la route est sans fin, et pourtant toujours exactement
là.
« Et avec tout ça, pour fini, qu’apprends-tu donc grand-mère ?
»
J’apprends, dit la grand-mère à l’enfant, j’apprends à être vieille
!
Source: Joshin Luce Bachoux chez ririfleur 
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